Cou bloqué

Mon cou est bloqué. Depuis trois jours, je ne peux plus basculer ma tête vers l’arrière. Ce matin j’ai croisé mon chef et l’ai prévenu que j’y allais mollo – mais heureusement pour moi les cuvettes québécoises que je nettoie ne sont pas suspendues au plafond, je peux pencher ma tête et mon dos vers l’avant – et il m’a dit “aïe, tu as dormi dans une mauvaise position ?”. Oui tout à fait.

Tu voulais que je dise quoi ? La vérité ? Non Roberto tu te fourvoies, c’est à cause de dimanche. J’étais seule toute la journée. Quel bonheur de baigner dans son jus, sans faire attention aux autres. Sans rien devoir à personne, pas obligée de sourire, pas obligée de sortir, de faire à bouffer, juste mes envies. Moi moi moi.

Alors tu vois Roberto j’en ai profité – j’ai écrit. J’ai travaillé des heures sur des textes, j’avais envie de ça. Une bonne journée face à moi-même et à mon ordinateur, à cracher mes idées, les sculpter, les remanier, chercher le synonyme approprié, l’expression percutante, faire sauter les ajouts inutiles. Le kiff. C’était un marathon d’écriture dans ma tanière. J’ai commencé à 9h00 du matin. Vers 14h00, une sensation de soif désagréable m'a arrêté, alors j’ai fait une pause de trois minutes pour avaler un énorme verre d’eau. Extirpée de ma besogne, j’ai réalisé que j’avais aussi faim, froid et envie d’aller aux toilettes.

Puis j’y suis retournée. Enfoncée dans mon canapé douillet, j’ai écrit encore et encore et encore. Les épaules basses, les mains qui pianotent et surtout, la nuque pliée vers le bas. Dix heures dans cette position, sans m’en rendre compte.

Je trimballe la séquelle comme une cicatrice de guerre, un trou de balle dans le thorax, ou la peau de ma main qui brunit à cause du frottement répété contre le manche à balai – l’usure du corps face à une tâche récidivée.

Je râle mais je n’en suis pas peu fière. Je me balade dans les couloirs avec mon dimanche secret en tête, comme quand tu caches à tes collègues un suçon d’une soirée bien torride – soirée que personne ne pourrait soupçonner un mercredi matin quand tes yeux peinent à rester ouverts.

Je veux dire, je crois que c’est l’essence même de la vie. Avoir une passion, la pratiquer à en traîner son corps abîmé les jours suivants. Parce que les heures sont passées, la Terre a continué de tourner et toi tu étais là, à faire ce que tu aimes faire. Quand-même, il faut y aller pour se blesser en écrivant.

Les ligaments croisés sont au footballeur

ce que le syndrome du canal carpien est à l’écrivain.

Et toi, c'est quoi le truc qui t'obsède pendant dix heures ?